然后呢，安斯里德就彻底疯了，疯得连他妈都不认识那种。
不是装的，不是演的，是真疯，疯到脑子里的弦全断了，就剩下本能在那儿瞎折腾。他不寻思报仇了，也不寻思反抗了，就抱着分身的尸体在宫殿里转圈，一圈接一圈，跟拉磨的驴似的不知道累。一边转一边哈哈大笑，笑得眼泪鼻涕糊了一脸，嘴角咧到耳根，跟中了邪的疯子没两样，又像喝多了假酒耍酒疯的醉鬼。
你说他没了灵魂吧，其实灵魂还在，就是碎成饺子馅儿了，拼都拼不起来。他就这么抱着三百多斤重的尸体——神体是有分量的，死沉死沉的，跟抱个装满了石头的麻袋似的——不知道转了几天几夜。宫殿里的烛火熄了又亮，亮了又熄，他压根儿没停过，脚底下的血踩得满地都是，拖出长长的血印子，像鬼画符。
分身在安斯里德制造的尸体世界里可能还有点儿清醒，因为安斯里德潜意识里知道，只要把哥哥关在宫殿里，哥哥就不会受伤，也不会再到处找人打架。所以他干脆疯个彻底，把宫殿砸了个稀巴烂，该扔的扔，该摔的摔，自己胳膊上划了十几道口子，深可见骨，血顺着手指往下滴答，他也完全不在意，就任由它流，好像那不是自己的血。
那场面，活脱脱一场演砸了的音乐剧，还是没人喊停的那种。
他开始跳弗拉门戈舞，一个舞步一个舞步地跳，但他怀里还抱着分身呢。三百多斤啊，死沉，可他愣是能抱着跳。他的脚底下全是碎玻璃，是他自己抄起椅子把宫殿的水晶吊灯砸碎了，光着脚踩上去，每跳一步，玻璃渣子就一声扎进脚底板，血跟着脚印一路印过去，走一步一个血梅花。
舞步他一个没忘，顺序都对，但全他妈变味儿了。
本来弗拉门戈多热情奔放的舞蹈，硬是被他跳成了歌剧里那种撕心裂肺的痛苦。一个向前，一个向后，再一个向后，再一个向前，明明记得清清楚楚的动作，却好像被痛苦抹去了所有记忆，只剩下肌肉在本能地抽搐。他越跳疯得越彻底，不跳也没人敢拦他——谁敢拦一个疯了的主神？不要命了？
分身的头在他怀里随着舞步一晃一晃，嘴巴还是张着的，眼睛闭着，睫毛上还沾着血珠，一晃就抖一下。安斯里德一边跳一边笑，笑得嗓子都劈叉了，声音在空荡荡的宫殿里回荡，尖利得像猫叫春，让人听了浑身起鸡皮疙瘩。他好像完全忘记了周围的一切，忘记了时间，忘记了自己是谁，只记得那天，那个把分身从自己怀里抢走的日子。
他就这么被困在了那一天，一遍又一遍地重复着那个拥抱的动作，重复着那个失去的痛苦，跳不完，也停不了。玻璃渣子越扎越深，血越流越多，他浑然不觉，只是跳，跳得脚底板都烂了，跳得怀里分身的尸体都开始发臭了，他还在跳。
疯了，彻底疯了。
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