扬州的夜，是那种会吃人的夜。风是暖的，带着胭脂的香气和运河的腥气，像是某种刚刚被割开喉咙流出的热血，混着发酵的酒味。醉月楼不是楼。如果有个人以为它是一座高耸入云、挂满红灯笼的高...那人蜷在泥水里，像一截被暴雨打落的枯枝。他半边身子浸在血泊中，右臂齐肘而断，断口处焦黑翻卷，显然是被某种火器炸碎的——朱珂一眼就认出那是契丹人新近从西域弄来的“霹雳子”残余火药灼烧的痕迹。他胸前插着三支弩箭，一支斜贯左肩，一支钉在肋下，最致命的是第三支，箭簇几乎没入心口半寸，却诡异地歪斜着，并未刺穿心脏，只是死死卡在胸骨缝隙之间，随着他微弱的呼吸，在皮肉里微微震颤。他还没死。但离死，只差一口气。朱珂跳下车，斗笠压得很低，遮住了大半张脸，只露出线条冷硬的下颌。她蹲下来，伸手探他颈侧脉搏。指尖触到的皮肤滚烫，脉象细如游丝，时断时续，却顽强地跳动着——不是回光返照，是体内一股极沉、极韧的内息在强行吊命，那气息……竟带着一丝极淡、极熟悉的药香。朱不二的“续命散”。这味药，朱珂亲手配过七十二次，焙炒、研磨、调和、封蜡，每一道工序都刻在她骨头缝里。它本该是悬壶济世的良方，此刻却成了凌展云苟延残喘的锁链。“小姐……”鸢儿提着剑站在车旁，声音发紧，“他……是江北门少主，昨夜还在抢箱子。”朱珂没应声，只将手缓缓移向他心口那支箭。指尖刚碰到冰冷的箭羽，凌展云的眼皮猛地一掀。那双眼睛浑浊不堪，瞳孔涣散，眼白布满血丝，可就在那一瞬，里面却迸出一种近乎野兽临死前的亮光——不是求生，是确认。他看清了朱珂腰间的剑鞘。那把乌鞘剑，鞘尾磨损得厉害，铜箍上有一道细微的、呈月牙形的刮痕——是他昨夜在悦来客栈窗下，用匕首偷袭时，刀尖擦过留下的。他认得。朱珂也认得。两人目光相撞，没有言语，只有雨后泥土与血腥混杂的腥气，在两人之间无声流淌。凌展云的嘴唇翕动了一下，没发出声音，喉结却艰难地上下滚动，像在吞咽一口血，又像在咀嚼一个名字。朱珂俯得更低了些，耳畔几乎贴上他干裂的唇。“……九……”他终于挤出了一个字。声音嘶哑得如同砂纸摩擦朽木，却像一道惊雷劈进朱珂耳中。她指尖一顿。不是为这濒死之人竟识得赵九之名，而是为这一个字里，裹着的并非江湖传闻的猎奇，而是一种……被岁月浸透的、钝痛的熟稔。仿佛这名字，他曾念过千遍万遍。“谁教你的？”朱珂的声音比风还冷。凌展云扯了扯嘴角，想笑，牵动伤口，一缕黑血从嘴角溢出：“……爹……”他喘了口气，每一次吸气都像在撕裂肺腑：“他……临终前……攥着我手……说……若见一女子……持乌鞘剑……眉间有痣……便替他……问一句……‘杏娃儿……可还守着那株杏树？’”朱珂的手，骤然收紧。眉间那颗痣，细小如粟，藏在发际线下，连琴儿鸢儿都未必见过。无常寺中，唯有三人知晓——师父朱不二，九哥，还有……当年替她点痣的，那个总爱醉醺醺、哼着怪调的老医官。她猛地抬头，目光如刀，刺向凌展云的眼睛。那里面没有算计，没有试探，只有一片将熄的灰烬，和灰烬深处一点不肯灭的、执拗的光。“你爹……是谁？”凌展云的呼吸急促起来，眼神开始涣散，可嘴仍固执地开合：“凌……海……不……凌……”话音戛然而止。他眼球猛地向上一翻，身体剧烈抽搐，喉头咯咯作响，一股浓稠黑血狂喷而出，溅在朱珂的黑衣上，像几朵骤然绽放的墨梅。朱珂的手，依旧按在他心口那支箭上。她没有拔。因为就在凌展云吐血的刹那，她指尖清晰地触到了他胸骨之下，那枚被皮肉包裹、却异常坚硬的东西——不是骨头，是玉。一枚小小的、温润的螭龙佩，边缘已被血浸得发暗，却依旧透出内里的莹白。朱珂的手指，沿着那玉佩的轮廓，缓缓描摹。螭龙盘踞，龙首微昂，龙爪之下，刻着两个蝇头小字：长庆。长庆……是唐庄宗李存勖的年号。距今，已逾三十年。朱珂的手，停住了。她忽然想起幼时，师父朱不二曾指着《唐书》里一段被墨迹重重涂改的记载，叹息着说：“凌氏忠骨，埋得太深，连史官都不敢写全。”那时她懵懂，只当是老疯子又犯糊涂。如今，这枚螭龙佩，这句“杏娃儿”，这濒死一问……像一把锈蚀却依旧锋利的钥匙，猝不及防，捅开了尘封三十年的旧锁。凌海，江北门宗师，二十年前横空出世，以一手“长江截流掌”威震江南。可谁记得，二十年前，北方燕云之地，曾有一个叫凌昭的少年校尉，在一场对契丹的伏击战中，率三百死士断后，全军覆没，唯有一具面目全非的尸首被寻回，棺中陪葬的，正是一枚螭龙佩。凌昭……凌海……一字之差，却隔了二十年光阴，隔了一座破碎的江山。朱珂缓缓收回手，指尖沾着凌展云的血，黏腻而温热。她站起身，解下自己斗篷，沉默地盖在凌展云身上，遮住了那身触目惊心的伤，也遮住了那枚螭龙佩。“鸢儿。”她声音平静无波，“挖个坑，就在这路边。”鸢儿怔住：“小姐……不带他走？”“他要走的路，不在马车上。”朱珂转身，走向马车，背影在晨光初露的薄雾里显得单薄而决绝，“他爹等他，已经等了太久。”鸢儿不敢再问，默默抽出短剑，开始掘土。铁器刮过冻土，发出沉闷的声响。朱珂没有上车。她站在路边，望着北方。那里，是燕云的方向。风掠过荒原，卷起几片枯叶，打着旋儿飞向天际，像几只迷途的纸鸢。她忽然抬手，将斗笠摘下，随手掷入路边沟渠。湿冷的风吹在额角，拂开几缕碎发，露出眉间那颗小小的、殷红的痣。杏娃儿。这名字，她早已丢在无常寺的千佛殿里，随那场雪，一起埋了。可今日，一个将死之人，用尽最后一口气，将它从坟里刨了出来，捧到她面前，染着血，带着三十年前的霜雪。朱珂闭上眼。风里，似乎又飘来那首不成调的童谣，是师父朱不二教的，唱的是长安城外的杏花：“杏花落，杏花飞，杏娃儿，莫回头……”莫回头？她已无路可退。她睁开眼，眸中冰层尽碎，底下翻涌的，是熔岩般的赤色。“去吴越。”她重新开口，声音不高，却像铁砧上淬火的刀鸣，“告诉花蕊夫人，我要见吴越王。”鸢儿挖坑的手顿住，愕然抬头：“小姐？吴越王……素来与中原朝廷同气连枝，且最恨江湖草莽，您……”“我不是去求他。”朱珂弯腰，从凌展云僵硬的手中，轻轻取下那枚螭龙佩。玉质温凉，血渍未干，“我是去……问他一件事。”“当年凌昭校尉殉国，尸首运回洛阳，灵柩所经之处，百姓十里哭送。可为何，最后停灵的，却是汴梁？”鸢儿脸色瞬间煞白。汴梁……那是朱温篡唐后，后梁的国都。一个为大唐战死的忠臣之子，灵柩不该归葬长安，也不该停于洛阳，却偏偏去了敌国的都城？这背后，藏着怎样的密诏？怎样的交易？怎样的……背叛？朱珂将螭龙佩收入怀中，那一点温凉，紧贴着她心口的皮肤，像一块烧红的炭。“马车，掉头。”她踏上车辕，身影挺直如剑，“不去吴越。”“去汴梁。”鸢儿失声：“汴梁？！那是……石敬瑭的地盘！”“正是。”朱珂撩开车帘，最后看了一眼泥泞中那座新起的土丘，声音轻得像一声叹息，又重得能压垮山岳：“他割了燕云十六州给契丹，卖了天下人的骨，却忘了问一句——凌家的忠骨，他买不买得起？”车轮碾过湿冷的泥土，吱呀作响。朱珂坐在颠簸的车厢里，从袖中取出那张被火燎去一角的《万里江山图》残页。烛火在她指间燃起，幽蓝的火苗舔舐着泛黄的纸边。纸页卷曲，炭化的边缘簌簌剥落。她看着那上面用朱砂圈出的一个地点——汴梁皇城司地牢。火光映在她眼中，跳动不息，像两簇来自地狱的鬼火。“九哥……”她对着虚空低语，唇角勾起一抹近乎温柔的弧度，那笑意却冷得能冻结三江之水，“你总说，杀人之前，要先看清对方的命门。”“现在，我找到了。”火苗猛地蹿高，将最后一点朱砂圈彻底吞噬。灰烬飘落，如雪。马车驶入官道，朝着北方，朝着那座刚刚披上“大晋”新袍、却浸透了旧朝血泪的伪都，义无反顾地奔去。风起了。这一次，不再是青萍之末。是撕裂苍穹的朔风，卷着北地的寒沙与旧朝的骨灰，呼啸着，扑向整个乱世的心脏。而那柄名为“朱珂”的剑，已彻底出鞘。剑锋所指，再无慈悲。