春雨连绵，渔村码头湿滑难行。
细密的雨丝如针脚般织满天幕，打在青石板上溅起一层薄雾。
海风裹着咸腥吹过屋檐，几只破旧的渔船在浪里轻晃，缆绳吱呀作响，仿佛随时会被这无休止的潮水拖入深渊。
洛曦站在码头尽头，一身素布衣裙早已被雨水浸透，发梢滴水，却浑然不觉。
她蹲在一张破网前，指尖捏着粗麻线，一针一针地穿引。
那网眼裂得厉害，像是被巨兽撕咬过，寻常修士一眼便能看出——此物凡俗不堪，只需一道法诀便可焚去重炼，取天地灵丝瞬息成网。
可她偏不用。
“你本可腾云驾雾取灵丝重织，何苦用这粗麻一针一线？”老渔夫撑着油纸伞走近，皱纹里堆满不解。
洛曦没抬头，只是轻轻抚过那道裂痕，声音低得像落在水面的雨滴：“裂处是伤，也是结点。若只求快补，便漏了人心。”
话音未落，她指腹微光一闪，一缕极淡、几乎看不见的银芒自她指尖渗出，顺着麻线悄然蔓延。
那不是神通，也不是术法，而是一种更古老的东西——道芽之力，源自《混沌归元真经》最底层的共鸣，唯有心念纯粹者方能唤醒。
银光如呼吸般律动，在整张渔网上缓缓流转。
每一处修补的针脚都像是被重新定义，粗麻不再只是粗麻，它开始与大地隐秘的脉络产生呼应，仿佛这张网不再是捕鱼的工具，而是某种更大存在的延伸——一条无形之路上的节点。
远处有孩童跑过，踩着水坑大笑，溅起的泥点落在网上，竟被那银线轻轻托住，缓缓滑落，不留痕迹。
这一幕无人察觉，但天地记住了。
与此同时，西荒边陲，黄沙与焦土交界之处。
玄尘踏着碎石前行，蓑衣猎猎，背影孤直如松。
旱灾已退三个月，可土地仍干裂如龟甲，风吹过时卷起灰雾，遮天蔽日。
他曾是守誓者领袖，如今却成了行道会中最沉默的巡行者，走遍废墟，只为寻一条能让百姓活下去的路。
小镇外，一群衣衫褴褛的壮汉正挥镐凿渠。
为首那人满脸横肉，曾是暴乱头领，杀官劫粮，恶名远扬。
此刻他赤着上身，肩头旧伤崩裂，血混着汗流下脊背，却一声不吭。
“如今装善人，只为换功名？”有人讥讽，掷石于渠中，“莫不是想借机攀附金鳌岛那一套‘救世之道’？”
玄尘缓步上前，从怀中取出一本泛黄簿册，封面写着四个字：庶民善迹。
他翻开一页，声音平静：“三百年前，此地有位盲眼婆婆，每日清晨必扫门前石阶，风雨无阻。人问其故，她说：‘怕迷路的孩子摔着。’”
众人静默。
玄尘合上簿册，目光落在那头领身上：“今日这条渠，正是沿着她当年扫出的路径挖的。你们以为自己在改天换地？其实，你们只是接过了别人未曾断绝的一线心火。”
那头领猛然抬头，眼中凶光褪去，竟有泪光闪动。
下一瞬，他抡起铁镐，狠狠砸向坚岩，一声闷响，碎石飞溅。
这一刻，没有人再笑。
南岭深处，废弃讲坛半埋荒草。
太初子拄杖而立，白发随风轻扬。
他曾游历诸国，讲史百城，一句“道在屎溺”令无数权贵震怒，也让他成为民间口耳相传的“疯道人”。
如今他已萌生退意，只想在归隐前，再看一眼世人是否还记得那些真正该被铭记的事。
十几个孩童正在坛前嬉戏，手中炭笔在地上胡乱涂画。
他们画的不是神魔斗法，也不是圣人讲道，而是一条歪歪扭扭的路——有人说这是“苏师走过的路”。
一个孩子骄傲地说：“我爹说，只要跟着这条路走，心里就会亮。”
太初子怔住。
良久，他忽然弯腰拾起一根枯枝，蘸了泥水，在斑驳的坛壁上写下四字：
走路即传法。
笔画刚成，夜风骤起，乌云压顶，暴雨倾盆而下。
翌日清晨，村民来此避雨，惊见昨夜炭笔涂鸦竟未被冲刷，反而深深渗入青石缝隙，泛起微弱银光，如同星辰坠地，静静闪烁。
更有甚者，有老妪称梦中见一青年负剑独行，脚下步步生莲，所经之处，草木自发结出符纹。
她醒来后发现院中井水清澈异常，照见的不是人脸，而是漫天星河。
暮色渐沉，渔村炊烟袅袅。
洛曦收起最后一张修好的网，缓缓起身。
雨水顺着她的脸颊滑落，她抬手抹去，动作轻缓，仿佛怕惊扰了什么。
归途寂静，唯有足音踏水，一步一涟漪。
忽然间，她脚步一顿。
脚下泥土微微震颤，极细微，若非她常年以道芽感应天地脉动，几乎无法察觉。
她低头，瞳孔微缩——
只见湿润的泥面之下，数道银线如活蛇般蜿蜒游走，彼此交汇，最终指向村口那口千年古井。
洛曦站在村口古井前，指尖还残留着一丝微不可察的震颤。
方才那一瞬，她以道芽枝条轻触井沿，刹那间识海翻涌，如洪流倒灌——百年前的画面支离破碎却清晰得令人心悸：一名衣衫褴褛的散修跌坐在井边，唇角溢黑血，双手死死攥着半卷泛黄纸页，上面墨迹斑驳，依稀可辨“混沌归元”四字。
他目光涣散，却仍仰望苍穹，喃喃低语：“后人……莫蹈覆辙……”
风穿过枯枝，像是回应这无声遗愿。
洛曦闭上眼，雨水顺着睫毛滑落，分不清是雨是泪。
那不是什么惊天动地的大能，甚至不曾留下名姓，可正是这样一个渺小到几乎被天地遗忘的存在，在生命最后一刻，仍将希望托付给了未来。
她忽然明白了什么。
补网，不只是修补渔网；修渠，也不仅是引水活田。
真正的“修补”，是接续那些断掉的心火，是让一缕微光，不至于湮灭于长夜。
次日清晨，朝阳未出，洛曦便召集村民，立石于井畔。
没有符文加持，没有法力镌刻，只用最普通的凿子一下一下敲打。
孩童送来炭笔，老妪捧出旧陶碗盛清水，就连昨日还在嘲笑“凡人妄谈大道”的莽汉，也默默搬来一块青岩。
碑成之时，洛曦亲自执刀，一笔一划，刻下十个大字：
“此处死过一人，因无人弯腰扶他。”
无名，无碑，无香火。
但有记。
当夜，月隐云深。
三更刚过，古井骤生异象！
井口白雾升腾，如龙蛇盘旋，竟不散去。
雾中光影浮动，渐渐凝出身形——或负柴行雪路，或俯身救垂髫，或于荒年散尽家粮、自分一勺清汤……一个个模糊的身影在雾中穿行，无声无息，却让守夜的村民跪地痛哭。
樵夫颤抖着指向其中一道背影：“那是我爹……三十年前雪夜救人的那个冬至，他回来就病倒了，临死都没人知道。”
妇人跪倒在泥地上，泪如泉涌：“这是我娘……她说‘一碗粥不值钱，但能让一个人记得人间还有暖’。”
没有人施法，没有人召唤。
可天地，记住了。
消息如野火燎原，数日之内传遍南岭北漠。
无数村落开始翻查旧事，寻访那些曾默默行善却从未留名之人。
有人掘出埋藏百年的残碑，上书“某年某月，某某施药济疫”；有山民在断崖下发现一具尸骨，怀中仍紧抱一袋干粮，身旁躺着饿毙的旅人。
他们不再沉默。
一座座“无名碑”悄然立起，无神像，无封号，只有简单几句话，记录一段被遗忘的善念。
而每当一座碑成，千里之外金鳌岛上，那一株由苏辰本体演化而来的道芽古树，便会悄然舒展一片新叶。
叶脉蜿蜒，银纹流转——竟与天下各地浮现的“行走之道”银线完全吻合！
仿佛整片洪荒，正被一张看不见的网温柔缝合。
每一针，都是人心；每一线，皆为道种。
这一夜，洛曦立于井畔，仰望星空。
星河浩瀚，却似有脉络相连，隐隐勾勒出某种宏大图景。
她忽然轻笑：“原来我们不是在追随谁的脚步……我们自己，就是路。”
远处，一只信鸟破空而来，羽翼染尘，来自东海方向。
它落在村庙檐角，口衔简报，声音沙哑：“使者回报……三十六岛……拒接地图……言‘看不见的路，不信；没名字的神，不拜’。”
洛曦闻言，眸光微闪，却不惊怒，只轻轻拂去肩头落叶。
风过林梢，井中银雾悄然沉降，唯余一句低语随风飘散——
“总会有人，先弯下腰的。”
hai