《重生1958：从窝在深山打猎开始》正文 第2113章：李安澜

    高琪哼了一声，眼睛一翻。接着扭着腰转身就走。庞北有些无奈，他指着高琪说道：“哎？你！你这是干啥？等等我啊！喂？我是老板你是老板？”“你定~~”高琪甩甩手，笑着说道。…………东兴公司。庞北推开门走进来，他淡定的走进来说道：“程姐，我来了！”程凤英看到庞北立即起身说道：“庞北？你可算来了，来给你介绍一下。”庞北好奇地看过去，结果看到一个穿着黑色女士西服的女子。女人留着短发，看着十分的干练。而且......高琪被庞北这声“卧槽”震得一愣，随即抬手推了下鼻梁上那副细金丝边眼镜，镜片后的眼睛微微眯起，语调却沉了下来：“早说？我得先确认你是不是真想干这个——不是嘴上喊口号，不是心血来潮建个‘兄弟会’哄阿宁开心。你得真信‘人能改命’，信‘散兵游勇也能拧成一股绳’，我才敢把这张底牌亮出来。”庞北没笑，也没接话，只是转身走到客厅落地窗前，伸手拉开厚重的亚麻窗帘。窗外是海，灰蓝相间的浪头正一波接一波撞在礁石上，碎成雪白的沫子，又退回去，再撞上来。他盯着那浪看了足足半分钟，才慢慢转过身，声音低而稳：“琪琪，你爸当年在海外情报组，代号‘青松’，对吧？”高琪瞳孔微缩，手指无意识掐进掌心。庞北没等她回答，继续道：“他带出来的那支小组，一共十七个人，七名译电员、五名潜伏联络员、三名爆破手、两名狙击观察手。抗战时在缅甸、越南、马来亚三地配合盟军搞过十一次关键破袭，内战后滞留西贡，因身份未获中央认证，又拒受光头招安，被列为‘失联人员’。他们没回大陆，也没投台湾，就在南洋几个港口城市扎下根，开修理铺、跑船运、教武术、卖药材……表面是混日子，实则暗中护送过三批地下党家属撤往印尼，还悄悄往海南岛送过两船西药和电台零件。”高琪喉头一动，眼眶倏然发热。庞北走近一步，声音更轻：“你爸临终前，托人捎给你一个铁皮盒，里头没遗书，只有一张泛黄的南洋地图，上面用红墨水圈了七个点，每一点旁边都写着一个人的名字——陈砚舟、林砚秋、苏鹤鸣、吴守拙、周既明、沈砚声、陆砚川。七个‘砚’字辈。当年他们发过誓：砚池不干，笔锋不钝；山河若裂，砚台为基。”高琪鼻子一酸，猛地低头，肩膀轻轻抖了一下。庞北没劝，只从西装内袋掏出一支旧钢笔，笔帽上刻着一道浅浅的松枝纹——跟高琪颈间挂着的那枚银质松针吊坠，纹路严丝合缝。“你爸没告诉你的事，我替他说完。”庞北把钢笔轻轻放在她掌心，“他走之前，让我转告你一句话：‘砚台底下压着的，从来不是墨，是未干的血。等有人肯跪下来擦，才算真正开始写字。’”高琪攥紧钢笔，指节发白，良久，抬起脸，眼底已没有泪，只剩一种近乎冷硬的亮：“他们还在。陈砚舟在吉隆坡开武馆，教孩子练咏春，也教退伍老兵防身术；林砚秋在泗水做妇科医生，诊所后院养着三只信鸽，每周二飞一趟马尼拉；苏鹤鸣在槟城修船厂当工头，去年偷偷拆了一艘锈蚀货轮的龙骨，在夹层里藏了三百套缴获的日军制式步枪；吴守拙在曼谷唐人街卖凉茶，摊子底下通着三条暗道，专收走投无路的逃兵、被拐卖的姑娘、丢了证件的华侨……”“他们老了。”庞北忽然插话，语气平静，“最大的陈砚舟六十八，最小的陆砚川也五十九了。这些年没靠组织，全凭当年一口‘砚台气’活着。可气再足，也扛不住病痛、背叛、遗忘。上个月，吴守拙被人泼了硫酸，左眼废了；前天，林砚秋的诊所被查，三只信鸽全被扑杀——有人盯上他们了。”高琪冷笑一声：“盯上他们的，不是黑帮，是光头那边新成立的‘南洋清查处’。他们翻出三十年前的老档案，正挨个核实‘青松小组’成员是否‘变节’。一旦坐实，哪怕人在海外，也会被宣布‘剥夺国籍’，子女永不得入境。”庞北点头：“所以，我们得抢在他们动手前，把人接回来。”“怎么接？”高琪直视他，“走正规渠道？中侨委那边现在连‘青松’名字都没录入，报备都报不上去。走黑市？南洋蛇头比鲨鱼还狠，一船三十人，能活到琼州海峡的不到十个。”庞北却笑了，转身走向书房，推开最里侧那扇伪装成书架的暗门。门后不是密室，而是一整面墙的海图——不是印刷品，是手绘的，油彩未干，墨线遒劲。图上密密麻麻钉着几十枚小旗，红蓝交错，其中七枚朱砂红的小旗，正稳稳钉在吉隆坡、泗水、槟城、曼谷、马尼拉、仰光、新加坡七座城市上。“看这儿。”他指尖点向马尼拉湾，“东兴第三批货轮‘云雀号’下周启航，装的是福建产的竹编工艺品，申报价值八千美元。实际舱底——”他顿了顿，拉开一张薄钢板制成的舱单，“夹层里，有四百套仿制越军野战服、两百支改装五四手枪、一百二十个防水火柴盒（里面是微型无线电），还有……”他抽出一张折叠纸，“三十二份空白《中华人民共和国归侨证明》——盖着东山县侨务办公室钢印，但签名栏空着，等他们自己填。”高琪呼吸一滞：“你……什么时候办的？”“昨天。”庞北耸肩，“托了老陈的人情。他说，只要人能回来，纸是死的，字是活的。至于怎么让这三十二个人‘恰好’登上‘云雀号’？”他踱到窗边，指着远处码头方向：“阿宁妹妹，叫阿芬，对吧？她小时候在岛上念过两年夜校，认得字，写得一手好楷书——尤其是繁体。我让她抄了三十二封家书，落款全是不同老人的名字，内容差不多：‘儿啊，妈病重，速归。船票已备，云雀号，甲板右舷第三舱门，钥匙在信封背面。’”高琪怔住：“你让她……造假？”“不是造假。”庞北摇头，“是补漏。那三十二个人，二十年没收到过家里一封信。他们不信‘云雀号’，但他们信‘家书’里的字迹——阿芬抄的，是我找来的民国私塾先生写的，连墨色浓淡都按旧法调的。而且……”他嘴角微扬，“信封上，盖着一枚铜制印章，印文是‘东山县梧桐乡阿宁代笔处’。梧桐乡，正是当年‘青松小组’里七个人，全部籍贯所在。”高琪终于懂了。这不是策反，是“归宗”。庞北转身，目光灼灼：“他们不是被组织抛弃的人，是组织忘了他们。现在，我们替组织，把他们接回家。”就在这时，楼梯上传来轻快的脚步声。阿宁牵着阿芬的手走下来，阿芬怀里抱着一只褪毛的芦花鸡，咯咯直笑：“姐！这只鸡说它要吃鱼！”阿宁笑着摇头：“胡说，鸡哪会说话？”“它眨眼睛了！”阿芬举高鸡脖子，“你看它眼睫毛！”庞北弯腰，摸了摸阿芬发顶：“它眨眼睛，是在求你给它起个名字。”阿芬歪头：“叫……砚台？”空气一静。庞北与高琪同时看向彼此，眼神交汇如电光石火。阿宁也愣住了，下意识看向庞北：“砚台？这名字……好奇怪。”庞北缓缓直起身，望向窗外——海风正掀动远处一面褪色的渔村红旗，旗角猎猎，像一团烧不灭的火。“不奇怪。”他声音很轻，却沉得砸进地板里，“这名字，等了三十年。”晚饭是阿宁做的。清蒸石斑、蒜蓉海虾、紫菜蛋花汤，还有一大盘铁锅炖大鹅——高琪硬塞进去的。阿芬坐在小凳上，捧着碗扒饭，腮帮子鼓鼓囊囊，眼睛亮晶晶的，时不时偷瞄庞北一眼，又迅速低头，嘴角压不住地上扬。庞北没动筷，只拿筷子尖轻轻敲了敲碗沿，像敲钟。“阿宁。”他开口，声音平缓，“你妹妹，今年十四？”“嗯，七月生的。”阿宁赶紧放下筷子，“她聪明，就是胆子小，以前总被丁百福外甥欺负，见了生人就躲。”“不躲。”阿芬突然抬头，把碗里的鹅肉挑出来，郑重其事放进庞北碗里，“哥哥吃！阿芬今天……今天写了三十二封信，手都酸了！”庞北握筷的手一顿。阿宁惊愕：“什么信？我没让你写啊！”阿芬眨眨眼：“庞哥哥说，要帮爷爷奶奶们回家。我就写了呀。他说，字写得越像，爷爷们越信。我就照着他给的老字帖，一笔一笔描的……”她伸出左手，小拇指上果然沾着一点未洗净的墨痕，指甲缝里嵌着细小的墨粒。庞北低头看着碗里那块油亮的鹅肉，喉结上下滑动了一下。他忽然起身，走到阿芬面前，蹲下来，与她平视：“阿芬，你告诉哥哥，你写的第一个名字，是谁？”阿芬掰着手指：“陈……陈砚舟爷爷。他家在梧桐乡老槐树底下，屋檐上有三个瓦猫。庞哥哥说，他最喜欢听雨打瓦猫的声音。”庞北闭了闭眼，再睁开时，眼底有光在涌动。他没说话，只是伸出手，轻轻拍了三下阿芬的肩膀——不轻不重，一下，两下，三下。那是抗战时，地下交通站接头的暗号：三击为信，永不失约。阿宁怔怔看着这一幕，忽然觉得胸口发烫，像有团火苗顺着喉咙一路烧到指尖。她想起庞北白天说的话：“我们救不了所有人，那就遇到一个，算一个吧。”原来，他早就算好了。原来，“兄弟会”的第一块砖，不是阿宁的恨，不是高琪的情报，而是阿芬那双沾着墨汁的小手，是三十二封盖着“梧桐乡阿宁代笔处”印章的家书，是云雀号货轮舱底那三百套步枪、两百把手枪、一百二十个火柴盒里跳动的微光。原来所谓净土，并非隔绝尘世的桃花源，而是明知污浊横流，仍有人俯身，一寸寸擦净砚台上的旧血，蘸着新墨，重新落笔。饭后，阿宁主动收拾碗筷。庞北却拦住她，从书房取出一本硬壳笔记本，封皮已磨得发白，边角卷起，里面密密麻麻全是字，有些是铅笔写的，有些是钢笔，还有几页是毛笔小楷，纸张颜色深浅不一，显然年代跨度极大。“这是？”阿宁问。“《砚台录》。”庞北翻开第一页，指给她看，“第一页，是我爸写的。第二页，是你爸的字——他当年在梧桐乡小学教国文，教过你爷爷。第三页……”他翻到中间一处空白，“留着。等你学会写自己的名字，再填。”阿宁的手指抚过那些泛黄纸页，触到一行小字：“砚台不裂，人不散。”她忽然明白，庞北要的从来不是一支听命于他的队伍。他要的，是一群记得自己是谁的人。夜深了。阿宁送阿芬回房睡觉，临关门时，阿芬忽然拽住她衣角：“姐，庞哥哥说，以后我每天都要练字。他说……”她仰起小脸，声音软软的，却异常清晰，“他说，我的字，以后要写在 passports 上。”阿宁心头一震。护照？这个词，她只在丁百福炫耀他外甥出国时听过，带着鄙夷与艳羡的复杂腔调。可此刻，从阿芬嘴里说出来，却像一颗露珠滴在荷叶上，清亮，干净，毫无杂质。她蹲下身，紧紧抱住妹妹单薄的肩膀，下巴抵着她柔软的发顶，久久没有松开。窗外，海潮声永不止息。灯下，砚台静卧，墨未干。而远方七座城市的某扇窗后，三十二双布满老茧的手，正摩挲着泛黄信纸，指尖停驻在“梧桐乡”三个字上，久久未移。他们不知道云雀号何时启航，不知道舱底藏着什么，不知道接他们回家的人姓甚名谁。他们只记得，当年离乡时，母亲在门槛上画了一道线，说：“跨过去，就长大了；跨回来，才算成人。”三十年了。那道线，一直没人敢踩。今夜，月光正好。有人，正把砚台擦得锃亮。