《我，落难王子，打钱》正文 第六十五章 两个人的闲聊

    现在血火领域的天空是一种颜色，犹如烧透了的橙红，像一块刚出炉的铁板，压在人头顶上，喘气都觉得烫。林若宇站在一座恶魔城市的最高处。这城市叫什么名字他不知道，也懒得知道，因为恶魔起的名字又...雨停了。檐角悬着最后一滴水，在窗棂上投下微颤的光斑，像一粒将熄未熄的星子。克里斯放下羽毛笔，墨迹在公文末尾拖出一道细长的尾巴，仿佛一条垂死的蛇。他没去擦，只是抬手推开窗——风裹着湿冷青草与铁锈的气息撞进来，卷起桌上几页散落的军报，纸页哗啦翻飞，像一群受惊的灰鸽。远处山雾尚未散尽，但林线已显出轮廓，不再是炭画里被抹糊的墨痕，而是一道锯齿状的、沉默的刃口。他听见了。不是耳朵听见，是脊椎深处传来一阵细微震颤，像琴弓刚触到绷紧的弦。那是铁轨在震动。千吨钢铁碾过枕木，枕木咬进泥地，泥土之下是岩层，岩层之下是大地缓慢搏动的心跳。列车来了。不是预告，不是威胁，是实打实的、带着硝烟余味的轰鸣，正沿着沃特拉德诺伊以北三十里外的主干道，一寸寸啃噬而来。克里斯闭了闭眼。论坛页面还开着，悬浮在半空的光幕幽幽泛蓝，映得他瞳孔里浮着一行行滚动的弹幕：【范娜河东岸三号营地已挂牌！楼主带人蹲点两小时，确认波西米亚炊事班今早煮的是燕麦粥——兄弟们，这说明他们补给线至少能撑七天！】【刚扒完费拉贡的祖谱！他太爷爷娶了米尼西亚旧王室远房表妹，表妹的教父是巴格尼亚前财政大臣……卧槽，这血缘绕得比王宫迷宫还野】【狂砍一条街上线了！Id后缀带“审判庭红印”，发帖只有一句话：“今晚八点，北站台B3出口，别带火把，带霰弹。”】克里斯指尖划过那行字，光幕微漾。他没点进评论区，却知道底下此刻正炸着——有人截图狂砍一条街的头像，把那枚红印P成一枚血淋淋的印章，配文“波西米亚入土许可证”。他忽然想起二十年前，自己还是王储时，在雷泰利亚帝国使团宴席上听过的一句谚语：“最锋利的刀，不藏于鞘中，而悬于敌人的喉结之上。”那时他以为那是外交辞令。如今才懂，那根本不是比喻。那是说明书。波西米亚人没藏刀。他们把整座兵工厂扛在肩上，踏着铁轨，直挺挺撞进巴格尼亚的咽喉。荒谬得令人捧腹。可笑吗？不。他喉结滚了一下，尝到一丝铁锈味。不是来自空气，是舌尖渗出的血。方才批公文时咬破了。他转过身，走向塔楼角落一只蒙尘的橡木柜。铜锁早已锈蚀，他只用拇指一顶，“咔哒”一声，锁舌弹开。抽屉滑出，发出滞涩的呻吟。最底层压着一张泛黄的羊皮纸——正是那幅画像。青面獠牙，血泪蜿蜒，鼻子确实歪向左耳下方三分。画纸边缘有焦痕，是某次盛怒时火盆溅出的火星舔舐所致，却未烧透。他抽出画像，指尖抚过那歪斜的鼻梁。然后，从怀里摸出一柄小银剪。刃口薄如蝉翼，是王室纹章匠亲手所锻，专为裁剪加冕绸带所用。他捏住画像右下角，剪尖轻巧一挑——嗤啦。纸裂声极细，却像裂帛。画像被裁成两半。青面与獠牙分家，血泪被齐整切断。他将上半张按在窗框内侧，用银剪尖钉住。风一吹，纸片簌簌抖动，那双空洞的眼窝便直勾勾望向群山方向。下半张，他叠了三折，塞进公文堆最底下。墨迹未干的奏折压上去，像一块沉甸甸的墓碑。窗外，第一缕真正的晨光刺破云层，金边锐利，劈开雾障。山脊线上，有黑点开始移动。不是鸟。是哨骑。巴格尼亚边境巡逻队的灰褐斗篷，在初阳下翻飞如溃散的鸦群。他们回来了。克里斯没去接报。他知道他们会说什么：列车距北站台尚余四十二公里；波西米亚前锋营已越过国境线三百步；林间营地昨夜新增篝火堆三百二十七处，其中七十九处燃着松脂，烟柱笔直，说明风向稳定，适合火炮校准……这些都不重要。真正重要的，是那支队伍里，有没有人认得他。不是国王克里斯，不是暴君克里斯，而是十五年前那个在米尼西亚乡间替农妇接生、被泥浆糊满裤脚、却被她丈夫塞了一把新烤栗子的年轻医官。有没有人记得，当波西米亚的青铜炮第一次试射时，震塌了边境小镇三间谷仓，是他亲自带人去修缮，用王室金库拨款买瓦，却让工匠把旧瓦片全留着，说“屋顶该有它自己的皱纹”。有没有人记得，去年冬，波西米亚商队遭雪崩掩埋，是他下令开放巴格尼亚南隘口粮仓，无偿供给冻伤的赶车人热汤，并派军医随行，直到他们翻越霜脊山。这些事没写进史册。它们被揉碎在无数个清晨的霜雾里，混进马蹄踏过的泥泞，沉入驿站炉膛的余烬。没人记录，因为不“重大”。重大是条约、是宣战、是凯旋门上的铭文。可历史真正的重量，从来不在凯旋门上，而在那些被遗忘的、沾着栗子壳与药渣的旧手套里。克里斯忽然伸手，解下颈间那枚银质吊坠。链子很细，坠子却是实心的——一枚小小的、磨损严重的齿轮。巴格尼亚第一座蒸汽熔炉投产当日，首席工程师亲手焊上去的。齿轮表面刻着一行几乎磨平的小字：“转动即存在”。他把它攥进掌心。金属冰凉，棱角硌着皮肉，带来清晰的痛感。就在这时，塔楼螺旋石阶上传来急促脚步声，靴跟敲击花岗岩，节奏凌厉如战鼓。门被推开，没敲。是狂砍一条街。他没穿审判官制服，只一身哑光黑皮甲，肩甲边缘还沾着未干的泥点，像是刚从某段坍塌的隧道里爬出来。左臂护腕下，一道新鲜擦伤渗着血丝，但眼神亮得吓人，像淬过寒潭的刀锋。“陛下。”他声音沙哑，却没行礼，只把一份折叠的油布纸拍在窗台上。纸面湿冷，印着铁轨枕木的凹痕。“北站台地下排水渠图纸。昨夜我和三个玩家爆破组测的。第七段坍塌，第八段被树根顶裂，第九段……”他顿了顿，扯开嘴角，“第九段下面，是十年前您下令填埋的旧地牢入口。砖墙没拆干净，有条暗道，直通站台西侧货场仓库。”克里斯没看图纸。他盯着狂砍一条街左臂的擦伤：“谁划的？”“一个波西米亚工兵少尉。”狂砍一条街活动了下手腕，关节噼啪作响，“他拿工兵铲削我，我顺手把他工兵铲的铆钉全卸了。现在他在医院，抱怨铲子散架，说要投诉我们‘违反《大陆军事器械维护公约》第十七条’。”克里斯终于笑了。不是之前那声短促的、被檐水盖过的笑。这回是真笑，眼角纹路舒展，像冰面乍裂。“公约？谁签的？”“雷泰利亚人牵头，波西米亚皇帝怀阿特第二个签字，墨迹还没干就派人来咱们边境修铁路。”狂砍一条街从怀里掏出一枚铜制齿轮，往窗台上一抛。它旋转着停下，齿牙朝天。“喏，他钦点的铁路总工的怀表机芯。我撬下来的。里面夹着张纸条，写着‘确保列车准时抵达，误差不超过三分钟’。”克里斯拈起齿轮。背面果然刻着极细的拉丁文缩写：H.A. ——怀阿特·波西米亚。他忽然问：“你信命吗？”狂砍一条街一愣，随即耸肩：“我信火药引信的燃烧速度。信铅弹在一百步内的散布精度。信……”他目光扫过窗外山脊，“信那些在雾里扎帐篷的人，今晚肯定有人忘记在帐篷底铺防水油布。”克里斯点点头，将齿轮放回窗台，用食指轻轻一推。它再次旋转，齿牙咬住晨光，迸出细碎金芒。“那就别让他们等太久。”话音落，塔楼下骤然响起号角声。不是军号，是蒸汽汽笛。低沉、悠长、带着金属共振的震颤，像一头苏醒巨兽的喉音。它撕开雨后清冽的空气，一遍，两遍，三遍——这是巴格尼亚王家铁路局最高级别的紧急讯号。过去三十年，只响过两次：一次是王室血脉断绝危机，一次是深渊血火领域首次撕裂空间。这一次，响了三遍。狂砍一条街转身欲走，手按上门把时忽又停住。“陛下，”他背对着窗，声音压得很低，“论坛刚刷出新帖。‘我爱吃青椒’更新了。他没复活。”克里斯没应声。狂砍一条街也没回头，只抬起右手，用拇指抹过左臂那道擦伤，沾了点血，在门框上用力一划。一道鲜红的、歪斜的竖线。像一把未出鞘的刀。他推门而出，脚步声迅速消失在螺旋阶梯的阴影里。克里斯走到门边，望着那道血痕。血珠正缓缓向下蜿蜒，像一条微型的、倔强的溪流。他没擦。转身回到窗前，重新看向群山。雾彻底散了。山脊线上，黑点已连成一线。不是哨骑。是列队。灰蓝色的军装，锃亮的枪刺，在朝阳下汇成一道流动的、冰冷的金属河流。而更远处，范娜河北岸，那片曾被玩家戏称为“波西米亚豪华露营基地”的林地，此刻正腾起数十道笔直白烟——不是篝火。是信号弹。磷火在澄澈天空里炸开，一朵，两朵，三朵……组成波西米亚帝国古老的鹰徽。他们等不及了。克里斯慢慢摘下左手手套。五指修长，指节分明，没有茧，没有伤疤，只有一道淡得几乎看不见的旧痕，横在无名指根部——那是十五年前，替那位米尼西亚农妇接生时，被她丈夫慌乱中递来的剪刀划的。他将手掌摊开，悬在窗框上方。晨光倾泻而下，照亮掌纹。生命线、智慧线、命运线……三条主线粗壮清晰，却在靠近手腕处，被一道极细的、几乎无法察觉的横线截断。那不是伤疤。那是纹身。用秘银针蘸着龙血墨，由精灵蓝焰大祭司亲手刺入皮下。纹路细如蛛丝，唯有在特定角度的晨光里，才显出一点幽蓝微光。纹的是巴格尼亚古语：“此手所握，非权柄，乃契约。”契约对象，不是神明，不是贵族，不是玩家。是脚下这片土地，和土地上所有——正在呼吸、正在恐惧、正在等待、正在蠢蠢欲动、正在为一场战争而狂喜或颤抖的活人。克里斯缓缓合拢五指。掌纹消失。他转身，走向书桌。抽屉拉开，取出一枚黄铜印章。印章底部，是巴格尼亚王室徽记：一轮破碎的银月，中央嵌着一枚齿轮，齿轮咬合处，喷薄出三股缠绕的火焰——象征剑、火药与蒸汽。他蘸取朱砂，重重按下。印泥鲜红，像刚凝固的血。印文落在一张空白羊皮纸上，墨迹未干，便被他拿起，走向窗边。风突然大了。他松开手。羊皮纸乘风而起，翻飞着，越过塔楼栏杆，飘向群山方向。朱砂印章在阳光下灼灼发亮，像一小块燃烧的炭。纸页掠过山脊，掠过列队前行的波西米亚禁卫军头顶，掠过范娜河北岸升腾的磷火鹰徽……最终，被一阵突如其来的上升气流托起，直直飞向云层。无人接住它。也无人需要接住它。因为那上面，只盖着一枚印章。没有文字。没有宣言。没有最后通牒。只有那枚银月、齿轮与火焰交织的印记，在万里晴空下，无声燃烧。王宫庭院里，换岗的卫兵正抬头。他们看见塔楼那扇长夜亮灯的窗，此刻窗帘已拉开，国王立于光中，身影被拉得极长，一直延伸到庭院青石板上，像一道无法逾越的界碑。有人悄悄数了数——那影子，恰好覆盖了三块石板。第一块，刻着巴格尼亚建国年份。第二块，刻着蒸汽熔炉初建日。第三块，空白。而就在此刻，北站台方向，传来第一声沉闷的、仿佛来自地心的轰鸣。不是汽笛。是列车制动闸锁死时，钢铁与铁轨摩擦发出的、濒死般的尖啸。它来了。克里斯没回头。他只是抬起手，用拇指，轻轻擦过窗框上那道尚未干涸的血痕。血色淡了，留下一道微红的印子，像一道刚刚愈合的旧伤。塔楼之外，整个沃特拉德诺伊城，正从四月的雨雾里彻底醒来。而它的名字，在接下来的七十二个时辰里，将不再属于一座城市。它将成为一个动词。一个名词。一个战场代号。一个，被千万双眼睛注视、被无数双手涂抹、被历史强行摁进青铜碑文里的——开端。